她没说话，手指抠着车身上的铁皮，指甲缝里进了土。
他伸手过来，一把抓住她的手腕，把她往车上拽。他的手很大，手指粗，掌心烫，握住她的手腕，像铁钳一样。
“上车，”他说。
她被他拽得往前走了一步，脚步有点踉跄，另一只手扶住车门框。他没松手，另一只手扣住她的腰，手指掐住她腰侧的肉，力道大，捏得她有点疼。
“你轻点，”她说。
“轻不了，”他说，低头看着她，“我手就这么大劲。”
她被他推上车，坐在副座上，他也跟着上来，关上车门。驾驶室里一下子安静下来，只有两个人的呼吸声。发动机熄了，车里没有别的声音。
“车坏了，”他说，转头看着她，“今晚回不去了。”
“那怎么办？”她问。
“等着，”他说，“等天亮再说。”
她没下车，也没走开，就坐在那儿，手指绞着衣角。她知道他在看她，目光落在她脸上、脖子上，往下走。她的心跳得有点快，胸口起伏着，布衫贴在身上，能看见她胸前的起伏。
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